Редьярд Киплинг
Владей собой среди толпы смятенной,
Тебя клянущей за смятенье всех....
Коникти
Уста сомкнув, уходит серый - больной, разбитый и без сил. Куда уходит? В пасть могилы. В остатке "крест" поверх земли. В остатке идол-памятник Суи.
Он был, как царь... В себе нуждался. О Боге думал как Слуге. "Мне Бог поможет,-сознавался.-Я чист, я добр ко всей родне..."
Проходят дни во Сером мире, как жизнь реальная души, которая в своём мундире трепещет в страхе - не любви.
Боится боли, Эго тешит, решая как бы "То" Творец - как изменить реальность в мире.. Как будто мир её Жилец.
Как будто мир не Я, Я-Мир, а пластилиновый сырец. У Серых так, они здесь боги - умельцы и мыслительно Венец.
- Когда спадает их корона?
- Да после жизни что была, как будто жизнь.., но без Царя (смысл "в голове")
- Здесь царствуют, в верхах, во Власти
- В поддельной власти - Спрут, крепки химеры и нет стыда за дурь и крах надежд
В поддельном - игры смерти - доля, судьба народа, вера, а это блажь закрытых наглухо сердец!
- И что их ждёт?
- Не будь, как Серый. Публично не моли сказать... И опасайся верить верой, которая в уме страдальцев, не буду врать... Внутри коварство.., тебе ль не знать..