Отправляется в урну
стаканчик бумажный,
вот ещё один кофе
не выпит с утра –
красный медленный поезд,
вагон двухэтажный,
прибывает на третью платформу,
пора!
На втором этаже
бунтари и транжиры
набирают в вотсап
за письмом письмецо –
бесшабашные,
все как один, пассажиры,
каждый в блеске смартфона
полощет лицо.
А внизу не торопят
ни словом, ни делом,
здесь не ловит вай-фай
и завис интернет,
лишь в дисплее оконца
немым, чёрно-белым,
с бледным титром луны,
проступает рассвет.
Не судите меня,
пассажиры в вагоне –
может, мне, на бегу
позабывшей стареть,
повезёт замереть
на последнем перроне,
а потом подфартит
и во сне помереть.