В ожидании зимы
До предела укоротились декабрьские дни, мглисто-хмурые, беспросветные, тягуче-бесконечные. Кажется, будто с утра вечереет, и этот вечер тянется до самой беспроглядной ночи. Низкая наволочь серых облаков сгущается в занудную муть, которая давит и тяготит душу.
Но сегодня сыплет с неба - мелко, часто - сырыми снежинками. Снежинки устилают землю, и уже не видно темных слякотных улиц за окнами моей городской квартиры. Ветви берез, кленов и лип, отяжелев, виснут, готовые обломиться от тяжести налипшего снега. Зато всё высветлено, освежено, и я открываю окно, чтобы на минуту-другую хватить этой ожидаемой свежести, почерпнуть капельку радости от природы, заждавшейся зимы, снега…
Знаю, недолог этот миг радости: снег ложится на теплую землю, не скованную морозом, значит, вскоре стает, смоется дождем. И воротятся на какое-то время «дни поздней осени», и продолжающийся первый календарный месяц зимы огорчит природными несуразностями, которые, к огорчению всех людей черноземной полосы, становятся обыденностью, вовсе не исключением. Ни осени, ни зимы. Хотя и Николин день рядом, а ожидаемого морозца, чтобы щеки разрумянил, что-то и не предвидится, если верить многочисленным сайтам прогноза погоды.
На побелевшей от снега ветке клена замечаю снегиря. Это меня удивляет. Другое дело, когда мороз, иней, трескучий холод, тогда снегирь и тянется ближе к жилью. А тут сырой и липучий снег, а он, нахохлившись, сидит совершенно недвижимый. Когда мороз, он пригож пером, а тут чернеет, словно скворец. Совсем не видно его пера, похожего на взошедшую зарю. И не поет. И мне понятно, почему не слышно его песни. Он – солист морозного утра, а не слякотного снега, который неминуемо продолжится надоевшим дождем.
«Год кончается, зима начинается», - говорили мне деревенские старики. И называли они декабрь по-разному, но метко, как он того заслуживал: «Студень, стужайло, холодень, годопроводец». Бывало, и пословицу озвучивали: «Хвали зиму после Миколы».
Вот и поглядим: завтра Николин день. Нагрянет ли зима?
Но подтвердить правоту стариков или опровергнуть их будет невозможно: опустели деревни, шире стали погосты...
Сквозь окно вглядываюсь в мглистые дали. Посветлеет ли белое безмолвие снежных просторов? Откроется ли взору пленительная свежесть русских сугробов? Улыбнешься ль проказам матушки-зимы? Замрешь ли от восторга при виде инеевого леса, похожего на причудливый, сказочный белоснежный замок?..
Хочется, до почти детского непреодолимого восторга, встретить Новый год в зачарованном инеевом царстве, когда под мохнатыми белыми шапками цепенеют сонные сосны и ели, где селятся, будто навеки, тишина и покой, где всё сверкает, искрится и умиротворяет беспокойную душу…
*Картина художницы Ольги Мороз