Я себе придумал музу из обрывков детских снов.
Страшных сказок и касаний. И невысказанных слов.
Из неловких поцелуев. Неумелых, глупых рук.
Из блаженства неземного и, конечно же, из мук.
Как ты выросла, родная. Как ты стала хороша.
Как надменна и жестока. Как рука твоя тверда.
Как разучена улыбка. Как расчетливы глаза.
Отчего же ангел милый в них полынная тоска?
Опыт. Вот, что нас сгубило. Искушенность подвела.
О невинности беспечной сокрушается душа.
Весь наш опыт – сумма страхов, что мы носим на себе.
Тлен храня, скорбим над прахом. Сами мертвые уже.