Мы сидим в очереди в группу разборки ГАИ. У меня сняли номер, припарковался не в том месте. У других свои проблемы.
- Ехал в Польше, - начинает один.
Очередь медленная, она и создана для всевозможных водительских баек и историй.
- Так, вот, еду я по небольшому поселку на фуре, - продолжает он, - Знак сорок. А этот поставил полицейскую машину между домами, не видно, а сам пасет. Естественно, когда приблизился, выскакивает. Машет, чтобы вышел. Подхожу.
- Правы язды, - говорит строго полицейский.
Протягиваю.
- Ну и цо будем рабить?" - спрашивает, - Знак сорок видел?
- Видел, - скромно говорю и потягиваю три доллара
- Цо то ест? - будто не понимая, спрашивает он.
Добавляю еще два доллара.
- Больше ниц нема, - отвечаю.
Тот краснеет, наливается отварным раком. Чувствую расстроен. Видно сумма не устраивает.
- Курва, - вдруг резко кричит он и одновременно от напряжения громко портит воздух. Негодования столько, что выходит с обеих сторон, как у поезда, спускающего пар.
После минутного замешательства, возвращает права и быстро удаляется к своей машине.
Наше напряжение в гаишном предбаннике тоже снято, многие улыбаются, пытаются что-то вспомнить.
- Кстати, о книгах, - говорит тот же рассказчик.
Но о книгах нам не интересно, все погружены в собственные истории, которых немало у водителей.