Взгляд устремлен на небеса,
И испокон веков вопрос,
А дождь, это его слеза?
И на адептов всегда спрос.
О, почему так много боли?
Страдания как тень бредут.
Не уж то все, с его то воли?
Все вопрошают, что то ждут.
Что вопрошать так недовольно?
Ведь все идет, так как идет,
Удар кувалды, ну да, больно,
Ну ты подуй, синяк пройдет.