А что?! Бывает, вот не дают покоя лавры Френсиса Форда Копполы, Мела Гибсона и даже, известного всем Иоана… иногда…
Кстати, об этом можно и всерьез…, иногда в голову приходит мысль, что писательство, это побег. Из мира существующего, в мир другой…, в чем-то похожий, точнее, во многом похожий, но при этом наполненный большим смыслом, в отличие от мира существующего, разумеется. Мир, где возможно, не все просто так. Мир, где персонажи сильны настолько, что в состоянии изменить и свою собственную судьбу, и судьбы близких. Изменить так, чтобы потом, по завершению, уходя, знать, что изменения эти никуда не денутся, а главное, они так и останутся благом, а не будут превращены в нечто совершенно противоположное, омерзительное, и по виду и по содержанию.
Что?! Авторам положено фантазировать…, это не только их обязанность, но и неоспоримое право. Им его даже доказывать не надо, оно их по определению.
А теперь можно и о фантазиях…. Персонажи произведений, которым я автор, ровно как и условия в которых они живут, как правило ужасны. Писатели в состоянии кризиса, лесбиянки, убийцы, больные, психопаты. Дети без родителей, разлученные пары, погибшие друзья…, и наконец, чудовища. А иногда случается, что все это, описание всего лишь одного персонажа. Что сказать – жуть…, прямо вот как есть – жуть жуткая. Следовательно, следующего вопроса просто не избежать – а почему именно так?
Признаюсь, несколько раз я брался за написание произведений, где были бы нормальные персонажи…, в положительном смысле этого слова. Что-то вроде…, Он и Она. Встретились, влюбились…, пара забавных эпизодов, пара печальных…, потом, что-то загадочное или даже мистическое, ну и наконец, свадьба с видом на закат. Да-да, похоже на мечту, а в виде эпилога всем известное – жили они долго и счастливо, а потом еще и многоточие поставить, мол, и правда, долго. Так вот, написать такое действительно, можно…. Но только написать, потому что читать – нет…, это или невыносимо скучно, или непереносимо противно. А все потому, что в это невозможно поверить. А ведь это странно, не правда ли, в чудовищ верить легче, нежели чем в обыкновенных людей…
Да, я понимаю, как это звучит, но дело в том, что этих жутких и даже фантастических персонажей порождает именно окружающая действительность. Как бы это объяснить. Вот я – человек, живу в реальном мире, воспринимаю его, в силу опыта, знаний, образования, я набираю и сохраняю информацию, обучаюсь. Набираю багаж, если можно так выразиться, а вот распоряжается им…, другой я, тот, который писатель. И это для него реальность предстает такой, которую он описывает…
Забавно…, кажется, узкие специалисты называют это шизофрения…, а может, раздвоение личности? Бывает, что эти диагнозы путают, только не торопить звонить в «неотложку», могут ведь и вас прихватить…, вы ведь не просто читаете книгу, отчасти, вы ее проживаете…, по крайней мере, пока текст произведения не закончен. А если вы при этом еще и автор. Так что, остановимся на том, что это просто забавно, а детали и подробности сохраним исключительно между нами.
…реальность и автор. Они взаимодействуют, а в результате получается текст, и, к слову говоря, иных вариантов попросту не существует. Понимаете, да? То есть, даже если вас поселят в VIP номере Burj Al Arab, будут кормить, поить, приводить для досуга красавиц самой модельной внешности, вы все равно напишите о чудовищах. Впрочем, есть альтернатива – обильная еда, употребление без меры крепких напитков и каждый вечер созерцание в неглиже океана с балкона, хрен ее знает какого этажа…, и все это для того, чтобы не писать.
Однако, если ваш выбор писать – необходим конфликт. Даже если персонаж зайчик белый и пушистый, значит, у него должен быть конфликт с рыженькой белочкой…, ну, это так, для примера. А все это происходит потому, что реальность окружающая нас развивается исключительно за счет конфликтов. Больших и малых, личных, социальных, экономических и политических…, да каких угодно, но именно конфликтов. Человеческая цивилизация, как она есть, без прикрас…
А мы, между прочим, дети этой самой цивилизации…, пожалуй, рискну предположить, что не самые любимые дети. Но не это главное, намного важнее, что и мы носим конфликт внутри себя…, понимаете? Мы не просто мучаемся сомнениями, мы не просто задаемся вопросами, мы конфликтуем изначально и прямо в глубине, где-то на уровне человеческой сущности…, и это нас разрушает, мы же в свою очередь разрушаем этот мир…
Вот блин…, пропала надежда легко отделаться…
Впрочем, я ведь могу и ошибаться. То есть, все сказанное выше, не более, чем собачья чушь. Есть же те, кто сотнями страниц выдают истории о любовно-корпоративных похождениях, или, в тысячный раз переписывают историю Золушки, выводя ее на уровень «Красотки», той самой, что с Ричардом Гиром и Джулией Робертс, а самое главное, есть огромное количество людей, которые поглощают все это, не за дорого. Что же выходит – так тоже можно? Конечно…, только и это побег,
побег автора, затем побег читателя…, побег все от тех же самых конфликтов окружающего мира. Упс…
Эх…. Видите ли, может показаться, что двигаясь по пути «Красотки», закрыв глаза на причины, вы принимаете на веру мысль о том, что с этим миром все в порядке. Однако, это ведь это авторская фантазия и вы это знаете, а значит…
Конфликт – выбор, выбор – конфликт…
И все же, если верить заголовку, это вовсе не жалоба на жизнь, отнюдь, потому что внутри, не только этого текста, а вообще внутри всех текстов, где-то между строк и слов скрыта надежда. Еще не вера, уже не вера…, но точно надежда…, по большому счету, именно вот на этой надежде и держится творчество. Кстати говоря, не только литературное, вообще творчество, любое…. Кто бы мог подумать, но вот он ящик Пандоры, внутри которого есть только то, что есть на самом дне.
И о чем это я? Ах да, конечно, теперь вроде как необходимо увязать все в единое целое. И так, мир и люди, которые находятся в состояние конфликта, они, как бы и жертвы и причины одновременно – а что, так обычно и бывает. Творчество и мир, они воздействуют друг на друга, порой очень странно воздействуют, по крайней мере, если судить по тем произведениям, которые уже были созданы…, и которые еще будут созданы. И, разумеется, надежда, она словно все связывает…, позволяет надеяться на то, что конфликт, точнее, конфликты можно разрешить…, ну а
этому разрешению, как раз и должны способствовать творческие люди. Вроде все логично получается, ведь правда же? От большого к меньшему, от сложного к простому и наоборот. Просто надо сделать несколько шагов назад…, отступить, смотреть на происходящее отстраненно, тогда все и складывается. Несколько шагов назад, разумеется, фигуральное выражение…, потому что пятиться-то некуда.
…отдельно взятый автор, его взгляд, его восприятие. Он вроде бы все осознает, но в то же время, он полон сомнений…, что-то его смущает, что-то не дает покоя. Что – это некий логический скачок. Как если бы в тексте была пропущена строчка…, а может быть слово, или некий знак препинания. Вот уж мелочь, но без нее нет и надежного логического построения, а значит, ни в чем
нельзя быть уверенным…, восприятие становится зыбким, творчество становится зыбким…, ну и наконец, реальность…, с учетом сказанного, допустимо сомневаться даже в реальности…
Ну и что там у нас напоследок остается, чудеса? Нет-нет, чудеса, это для детского сада и начальной школы. Любовь? Нет…, жаль, разумеется, но нет – любовь это часть этой реальности, а значит, и она не может быть опорой. Что же остается – красота. Вид снега, вид гор в туманной дымке, звездное небо, падающие метеоры, или что там у нас проскальзывает по ночному небу. Океан, лес, поля…, изумрудная дымка первых листьев, разноцветие осени…. Красота, которая существует сама по себе…, потому что не важно, смотрим мы на нее, замечаем ли ее…, она просто
есть. Этого более чем достаточно. Красота отнюдь не в глазах смотрящего.
Дело в том, что смотрящие глаза наполняют красоту неким смыслом, на самом же деле, в красоте смысла нет, да и не должно быть. Потому что как только в красоте появляется смысл, она тут же начинает меняться, и в какой-то момент смысл перевешивает красоту, а значит, даже самое уродливое, самое ужасное вдруг может показаться красивым…, что, собственно говоря, и происходит с этим миром. Красоты в нем все меньше и меньше, зато в нем полно смысла, и с каждым днем его все больше и больше…, иногда начинает казаться, что смысла так много во всем,
что мир его просто не выдержит – взорвется от переизбытка смысла…
Уф…, надо же, до чего иногда можно договориться! Впрочем, совсем не обязательно, что все именно так и есть…, в конце концов, все это лишь слова, которые отобрал, а потом расположил в определенном порядке автор, это ведь его работа, его предназначение, так сказать…, что же касается читателя, у него есть право не принимать сказанное на веру, ну или принимать.
Да-да, все верно. Выбор – конфликт, конфликт – выбор…
Наверное, все можно было бы так и оставить. Мол, это особенности данного автора, его, так сказать, персональные взращенные тараканы…, но почему-то не только этот автор такой. Если внимательно присмотреться, то есть, внимательно вчитаться, все выше сказанное в большей или меньшей степени присутствует и у других авторов. В том числе и у известных, тех, на кого принято ориентироваться, кого принято изучать в школе и ВУЗе. Более того, зачастую ценность автора
определяется тем, насколько глубоко, насколько точно тот или иной автор сумел описать существующие жизненные противоречия.
Ловушка, и никак из нее не выбраться. Ни автору не выбраться, ни читателю. Остается одно – кому-то бросить писать, а остальным – бросить читать, напрочь, вообще…, пожалуй, это единственный возможный вариант…, вот только куда нас это приведет?
Впрочем, мой выбор давно сделан, а ваш – за вами. Так что, удачи…, ну и с наступающим 2018 годом.