Художники готовились к встрече Нового Года. Один наряжал ёлку, второй колдовал над мольбертом.
- Ну что, закончил? - спросил первый,- Ух! Ну и чудовище! Это кто такая?
- Это экспромт. Собака. Аккурат к году Собаки.
- Так, хорошо. Ну а теперь к столу, надо успеть проводить уходящий год Петуха.
Художники наполнили бокалы.
- За Петуха! Интересно, откуда его привезли к нам?
- Из Индии, кажется.
- Так и проводим его в Индию! Раз! До дна. Два! До дна. Проводили… проводили… в Индию петуха… И ещё раз его в Индию! И дальше к экватору!
Веселье за столом нарастало. Художники очередной раз подняли бокалы.
- Теперь, за год Собаки! Аф! Аф! - дружно прокричали они, приветствуя пса на картине.
- Аф! Аф! - весело ответил пёс.
- Эти собаки, они такие умные,- с умилением отметил первый художник.
- За собак! Аф! Аф!
- Аф! Аф! – жизнерадостно ответил пёс.
Какое-то время эта перекличка их забавляла, пока вдруг оба не застыли в недоумении с поднятыми бокалами.
- Послушай, приятель, мне кажется мы здесь не одни, - произнёс второй художник.
Они бросились за ёлку, за мольберт. Никого!
- Смотри! - воскликнул первый художник. Его дрожащий указательный палец показывал на мольберт.
- Собаки нет… Исчезла.
Они осторожно подошли к картине.
- Сбежала…
Художники со страхом всматривались в полотно.
- Здесь огромные собачьи следы,- сказал первый, указывая на пол.
- На улицу ведут…
Художники бросились по следу. Прошли через какую-то арку, тёмный двор, вошли в подворотню, и пошли по ней, дальше, дальше, и остановились. Шум улицы неожиданно пропал… совсем. Кругом была чёрная пустота и тишина, как в гробу. Художники стояли, вцепившись друг в друга.
- Смотри! Сверху какие-то огоньки, или светлячки, никак не дотянуться,- произнёс второй.
- И не дотянешься, потому что это звёзды.
- Какая-то местность. Пойдём?
- Это, кажется, аллея,- первый тревожно оглядывался по сторонам,- похоже на иллюстрацию тисовой аллеи, в которой убили сэра Чарльза Баскервиля… Помнишь?
- Нет… А кто этот Баскервиль?
- Персонаж… Такой же, как мы сейчас,- клацая зубами продолжал первый,- мне кажется, что и нас могут, как и его…
- Как это? - второй тупо вглядывался в контуры своего более компетентного товарища.
- Собака эта, с которой мы вместе пили, нас загрызёт.
- Это что, игра такая… Или от выпитого? Нет! Я хочу назад… за стол.
- Куда, назад? Где здесь назад?
Тихо переговариваясь, и постоянно озираясь, художники вошли в тисовую аллею.
- А вот и труп сэра Баскервиля! Значит, пёс опередил нас,- обречённо сказал первый.
И тут второй художник сорвался.
- Какой пёс? Какой труп? Кто всё это делает? Прекратите! - И он начал биться головой о ствол тисового дерева. Потом, встав на четвереньки, пополз к сэру Чарльзу.
- Не дышит…
И в этот момент, прорезая ночную тишину, раздался леденящий душу вой какого-то мифического существа.
- Это со стороны Гримпенской трясины,- пояснил первый.
- Понимаю что Гримпенской…
И вдруг по лицу второго пробежала гримаса озарения, он лукаво подмигнул первому, - понимаю… всё понимаю! Это вы с друзьями решили разыграть меня, на Новый год… декорации, труп. Подурачиться решили. Интересно где вы труп-то взяли…
Но первый не успел ответить. Зверский рык раздался совсем рядом.
- Бежим! Спасайся! - заорал первый, и они бросились в темноту аллеи.
Они долго бежали, продираясь через тис, позади слышался топот чудовища, которое их преследовало.
- Надо правее, через трясину. Эта тварь в болото не полезет,- перебивая свист ветра, прокричал первый художник.
- Да! Да! Через Гримпенскую,- с суеверным ужасом повторил второй,- я тебе верю, как никогда верю!
И они помчались по болоту, но чудовище последовало за ними. Погоня продолжалась.
- Я больше не могу, сил нет, пусть эта тварь сожрёт меня,- простонал второй.
И в этот момент чья-то тень пролетела над ними, это был огромный пёс, светившийся феерическим жёлтым светом, который тут же исчез в темноте.
- Смотри, это и есть знаменитая собака Баскервилей! - затаив дыхание произнёс первый,- видел жёлтый свет от фосфора?
- Почему он нас не сожрал?
- Его цель сэр Генри, младший Баскервиль, который сейчас в гостях у Стэплтона.
- В гостях?
- Да, видишь свет на краю болота? Это его дом, мы можем туда успеть, предупредить, но там… засада – Шерлок Холмс и его верные друзья, доктор Ватсон и инспектор Лестрейд, они хотят убить эту Собаку.
- Нет! Только не это! Этот пёс – наш единственный шанс вернуться. Лучше пожертвовать сэром Генри!
- Согласен.
- Только бы они не убили нашего пса! Только бы не убили,- как в бреду повторял второй,- если убьют, мы так и останемся подыхать здесь, на болоте.
Впереди прозвучали выстрелы, началась охота на собаку Баскервилей. Художники повернулись и увидели огромного пса, который уходил от погони.
- Смотри! Смотри! Там в тумане, какое-то здание,- закричал первый художник.
- Это Баскервиль-холл. Видишь открытые ворота?
- Сюда, сюда,- художники замахали руками, показывая псу путь к спасению.
Гонимые страхом, они вместе ворвались в замок, молнией пронеслись по каким-то извилистым лабиринтам, и попали в обеденный зал, где увидели… накрытый стол и мольберт.
Художники остановились, тяжело переводя дыхание. В этот момент из глубины зала появилась фигура дворецкого.
- Бэрримор,- догадался первый художник.
- Виски с содовой, господа? - невозмутимо спросил тот.
Художники машинально кивнули.
Дворецкий принёс два по двести шотландского виски со льдом.
Они, вглядывались в блики под сводами средневекового замка, затем подняли бокалы, и уже готовились выпить, как вдруг первый художник подозрительно втянул ноздрями пары над бокалом.
- Запах… Этот запах, он мне что напоминает, так пахнет… болото.
- Водка так пахнет,- прихлебнув из бокала, поправил его второй.
- Водка!?
И они вопросительно посмотрели на Бэрримора, дворецкий в страхе начал пятиться назад и спрятался за колонну.
- Проклятый оборотень!
Паника охватила художников. Снизу раздавались тяжёлые удары.
- Охотники… Они пришли за нашей собакой. С ними сэр Генри, я узнаю его голос. Он жив!
- Нам конец! Они нас самих пристрелят, как собак!
Художники и пёс заметались по залу.
- Что делать!?
И тут верный пёс, как поводырь, прыгнул прямо в мольберт, и художники последовали за ним… И после этого замок с его бликами, колоннами и Бэрримором, всё это куда-то исчезло, и остались только два бокала с водкой, которые они держали в руках.
- Что… что… что это было? - бормотали художники, испуганно озираясь,- это что, опять наша комната?
- Не знаю…
Неясные обрывки голосов преследователей продолжали звучать вдали и напоминать, что ещё существует какая-то невидимая связь времён и измерений.
- Где эта собака? Она как сквозь землю провалилась,- кричали охотники.
- Да ладно собака, где мой замок, куда он подевался… Я сам сейчас как бездомная собака!
- Мы его найдём, сэр Генри, мы его обязательно найдём.
- Всё пропало… Не надо было стрелять в эту собаку… В год Собаки!
- Год Собаки? - недоверчиво переглянулись художники,- сейчас что, наступит год Собаки?
Пёс с мольберта кивнул головой.
Художники, подозрительно глядя на него, подняли наполненные Бэрримором бокалы, и стояли в ожидании, откуда придёт сигнал – оттуда или отсюда, от тех или от этих. И тут начали бить куранты. И они как с цепи сорвались.
- Мы прорвались! Мы прорвались! Мы спасены!
С годом Собаки, друзья! За всех собак, здоровья и долгих лет жизни им! Аф! Аф! И вас тоже с Новым годом! До дна! До самого дна!