Входя в кабинет шефа-редактора газеты «Мокрый нос», репортёр новостного отдела Патрик Переборов нутром чуял, что ничего хорошего вызов не сулит.
И оказался прав. Главред был мрачен как Баренцево море.
- Садись, Переборов, - загробным голосом сказал шеф. – Я что-то подзабыл, ты у нас ведущий по новостям, или хрен моржовый?
- Ведущий, - согласился Переборов и едва не сел мимо стула от страха.
Редактор медленно, с садистским наслаждением надел очки и раскрыл нечто красочное, с иллюстрациями.
- Тогда почему, твою Патрика мать, я читаю это в чужом, а не в нашем издании? Слушай: «Посадил дед репку…» Слышишь? «Выросла репка большая-большая…» Может, ты нюх потерял, сволочь? Прошляпил такой роскошный информационный повод!
Переборов едва не рассмеялся от облегчения, но вовремя сохранил лицо.
- Так это же давным-давно написано. Для детей. Сказка про репку.
- Вот именно – давно! Даже для детей. У всех, кроме нас, пёс шелудивый! - рявкнул шеф-редактор и нервно закурил.
Помолчали. Переборов видел, что шеф не шутит. Сказок в детстве ему не читали, что ли?
Потом Патрик вспомнил, что молодой шеф-редактор принадлежит к славной когорте «эффективных менеджеров». Самым длинным художественным произведением, которое осилил его босс, был анекдот:
«Говорите ли вы по-французски?» - «Ну дык ёпт-ть!»
Впрочем, этого анекдота «эффективный шеф» тоже не понял, потому что к середине текста потерял нить повествования.
- Ладно, разжую персонально для даунов из новостного отдела, - смягчился главред. – Тут фигурируют дед, бабка и другие граждане. Срочно свяжись с ними, болван. Выясни, что за репа у них вымахала такая-растакая? Радиоактивная или что? Далее – в Роспотребнадзор, в управление по атомной энергетике. Что там земля на этой ферме? Кому принадлежит? Чем удобряют? Куда повезут репу? На сельхозвыставку? В музей? В книгу Гиннеса? Сами сожрут? И далее по инстанциям. Аудиенция окончена, проваливай, новостное убожество. К вечеру все подробности - в номер.
«В другой раз он «Каштанку» Антона Палыча прочитает, и я поеду искать цирк, где она выступала и ветеринара, который её наблюдал?» - тоскливо думал Переборов.
Вдруг его озарило.
- Я другую новостишку слышал, - заискивающе сказал он, взявшись за дверную ручку. – Живёт на свете толстый пацан, у которого за спиной уникальный моторчик с пропеллером. И летает, и летает, и одним вареньем питается…. Только к нему в Швецию ехать надо, в Стокгольм.
Шеф-редактор быстро пошевелил бровями и мыслями.
- Толстый парень с мотором на спине? Швед? Дело хорошее, но лучше бы твой парень местным был. Жил бы он в Вологде, скажем?… Загранкомандировки отложим на потом. Давай-давай, пока занимайся чудо-репой!
«Малахитовую шкатулку» ему подсунуть, что ли? – размышлял Переборов. – Правда, Урал – не Швеция, но хоть развеюсь… Что у нас там ещё из русской классики?»
И репортёр повернул в заведение, о существовании которого слыхом не слыхал ни один российский «эффективный менеджер».
В детскую библиотеку.