Если я, когда-нибудь, смотря на белый лист бумаги, одиноко лежащий на моём письменном столе, неотвратимо захочу написать рассказ о чём-то хорошем, я непременно вспомню:
Спокойную речку у нас в деревне, и крикливых мальчишек барахтающихся в мелководье.
Освещённую последними тёплыми лучами поляну в близлежащем лесу, с пожелтевшей осенней травой и притаившимися грибами.
Дымок, поднимающийся из трубы в ненастную погоду.
Я даже вспомню пыльную дорогу, заросшую с обеих сторон люпином и, конечно, – поле. Поле с ромашками и высоким, высоким небом.
Вспомню, как пахнут молодые побеги в зарослях кедрача.
Вспомню всё это, стряхнув с себя гудящие, как проходящий поезд, мысли и заботы.
Только бы не потерять в бесконечной сутолоке ощущение Земли.