В комнате накурено. Сизый дым вьётся у потолка, причудливо изгибается.
Мужчины, сидящие за столом сосредоточены, максимально серьёзны.
- Она - моя, - хлопает ладонью по столу Антон.
- Это ещё почему? Вспомни, что ты для неё сделал? Вообще ничего! А я ей помогал, когда она осталась без работы. - откинулся на спинку стула Валера.
- Чем помогал то? Советом? - Дима затушил в пепельнице сигарету и тут же прикурил другую.
- Деньгами!
Я молчу и улыбаюсь, стараясь не учавствовать в споре, хотя язык так и чешется.
Но с моей стороны разумно не вмешиваться в это дело - я не претендую на Анжелику.
- Так, джентльмены! - Антон повышает голос, - Вы можете говорить что угодно, но я ей нравлюсь!
- Это она тебе сказала или ты сам так решил?
- А что тут решать? Это и так видно! Она всегда мне улыбается!
- Она всем улыбается. У неё работа такая.
- Так, вот давайте позовём ее и спросим? Пусть она сама скажет, что мы тут копья ломаем?
- Ну давайте, только что это даст? Она придёт и скажет - вы мужчины, вы и решайте!
- Точно, это не серьёзно как то. Давайте договариваться сами.
- Бросьте жребий! - не выдерживаю я, - Кто вытащит короткую спичку, тому и Анжелика!
Так и решили.
Выиграл Дима, остальные очень расстроились.
Как все таки тяжело найти в Москве хорошую уборщицу!