Я стал как все, стихов уж не пишу,
Хотя стихами, лишь назвать в натяжке-
Черкаю синей ручкой по бумажке.
И думаю, что я уже творю.
Сижу, смотрю я в белый потолок,
Стихов совсем не написал ни строчки,
А в место них в тетрадке только точки...
А раньше я всю ночь слагать бы мог...
Что за хандра? Откуда принесло?
Не радует листвы осенней кружев...
А может, просто длинный отдых нужен?
Или влюбиться? Это бы спасло?