Год прошёл, не все дожили.
И за праздничным столом,
мы сидели. Ели, пили,
разговаривая о:
...о сварливых жёнах,
О чехлах прожжённых,
Дорогом бензине,
И плохом режиме.
О мужьях ревнивых,
Планах, перспективах,
Фитнесе, диетах,
Непослушных детях.
С вилки рухнула котлета,
Там навеяло б тоску,
Даже дуло пистолета
Поднесённого к виску.
В вазе чахли хризантемы,
Молвить продолжали рты,
Эти люди, эти темы
Бесконечно мне чужды.
Я невидимо покину
Этот стол и этот дом,
Прозаичную рутину
С их мещанским очагом.
Чёрным льдом дорога стелит
Сапоги мои скользят,
Я иду, иду без цели,
Да куда глаза глядят.
Это хмурое эстетство -
Отправляться в путь пешком,
Убаюкивая сердце
В зимнем сумраке густом.
Рядом рыщет пёс бродячий,
Зябнет тут же злой мираж,
Шаг, другой и замаячат
Лица вышедших в тираж.
Будут мне шептать на ухо,
Будоражить память мне,
Лучше б мне лишиться слуха,
Лучше б сгинуть в тишине.
Не стесняясь выражений
И сухих, синюшных губ.
Этот шёпот сокровенный
Громче иерихонских труб.
Это лишь мои фантомы,
Из давно минувших дней,
Восстающие из комы
Ради жалости моей...
В голове под утро пусто.
Тишина. Зима. Январь.
Может их и жаль кому-то,
Мне не жаль.
© Copyright: Артур Бигнов