"Редкая пицца долетит до середины Днепра", - заметил Гоголь, вернувшись из Италии. И как же прав был Николай Васильевич. Прав однозначно! Куда ей, этой итальянской пицце, изнеженной и отяжелевшей от моцареллы и анчоусов? Кишка у неё тонка!
Другое дело - русский блин. Лёгкий, упругий, идеальной аэродинамической формы. Красавец! Бесшумно взмоет он в воздух, тень его грозным двуглавым орлом стремительно заскользит по речной глади и в считанные секунды перелетев Днепр, глубоко врежется он в песок противоположного берега! С криками, в панике, побегут с пляжа полуголые люди. Запоздало завоет сирена воздушной тревоги...
Вот что такое русский блин, пущенный умелой рукой в нужное время и в нужном месте! Танцуй, Россия! И плачь, Европа...