Славы он не искал, она сама нашла его. Он не гнался за ней. Она просто пришла и осталась. Она то бежала впереди него, впереди его дел, как бегун на дистанции, то шла рядышком, как послушный ребёнок. Пусть не слишком громкая, но верная. Встретились они много лет назад. Тогда, когда он повёл первый в далёких их сибирских краях паровоз. Как давно это было... Но ровно с тех пор Слава не покидала его, они всегда были вместе.
Он редко думал о своей Славе. Не очень-то её и замечал. Он просто работал, просто жил. Водил поезда, пел под гитару нехитрые песни собственного сочинения, читал стихи на самодеятельных вечерах, гонял голубей, покорял девчонок огненными взглядами.
Собственными руками построил он дом, сад посадил, вырастил троих сыновей, воспитал их в строгости и уважении к труду. Всю жизнь рядом с ним была Слава человека, который всё мог, всё умел, всё создавал своими руками.
Он никогда не стремился к славе, но почему так болит сердце сейчас, на склоне лет, когда понял он, что Слава не бежит рядом, а стремительно убегает? Услышал однажды горькие слова двух подростков, проходивших мимо: «Смотри, вон на лавочке сидит славный старикан, которого вместе с его паровозом пора в музей списать, а он ещё "шуршит" да палкой своей стучит».
До боли страшно входить в образ музейного экспоната! Так многое ещё хочется совершить, но так мало уже осталось дней, дарованных жизнью. И не с ней, со Славой, он скоро простится. Он просто скажет ей спасибо за верность, за любовь, за то, что помогала в трудную минуту. Но ведь останется на земле ПАМЯТЬ! И его дом, в который иногда приезжают внуки, и песни, которые он сочинил, и паровоз, который собираются поднять на постамент. Всё это останется! А Память и есть вечная Слава. Она живёт долго, если ты хоть что-то оставил на земле