Как укоряют часто нас,
Живущих стариков,
Коптим мы небо зря,
Мешая, устремлениям сынов.
А ещё, чураясь новизны,
Живём, мы больше прошлым.
И в дебрях ушедшей старины,
Барахтаемся там истошно.
Что молодых мы поминутно учим,
Не даём набить болючих шишек.
Да и взлететь, мешая - мучим,
В опеке чувствуют излишек.
Что тут сказать, мой юный друг,
Чтоб избежать нравоучения дотошного.
Когда проходит мимолётный жизни круг,
Осознаёшь, что будущее - завтрашнее прошлое...