* * *
Прицел всё тревожней. Всё ближе воронок
вороньи провалы. Дружище, прощай!
Январь – многоснежен, синицами звонок,
но душу не греют ни водка, ни чай.
Но в горло не лезет продажное слово,
а город не терпит безденежных слов.
В барыжное счастье, в червонец улова
суммирует площадь копейки углов.
Оставь торгашу скарабеево знанье,
неси немоту своих дней не скорбя.
Господь оттого тебя мнёт Своей дланью,
что метит прицельной любовью тебя.
Так мета Его – окоёмна, огромна,
что редко, кто в силах принять этот дар.
Вот пульс Его, свет – над пещерою овна,
над птицей замёрзшею аэродромной –
живое, живучее сердце-пульсар...