Хрустят под подошвами листья,
А в сердце – пора листопада
И, ветром гонимые мысли,
Укрыла ночная прохлада.
Поэтому сыро и пусто
В душе, где любовь увядает,
Как будто до боли, до хруста
Усталую душу сжимают.
Вздыхают промокшие строчки,
На окнах дождя паутинки,
Хрустят под подошвами точки
И рвутся на две половинки
Сердца, где пора листопада,
Печаль и остывшие чувства...
Не плачь, мое сердце, не надо,
Грустить – это тоже искусство