***
Теперь пишу всё больше по привычке.
Скользит перо, скрипя в ночи.
Когда-то думал, что стихи - отмычка,
Для женской чуть истерзанной души.
Теперь же понял - глупость совершил,
Когда с надеждой обратил свой взор
Я творчеству в поэзии светил,
Лишь получив взамен от женщин вновь укор.
Хотел я растопить лишь лёд в одной,
А он растаял в душах многих.
Поэзия! Ах, этот ключик золотой...
Наносит в душах он ещё сильней ожоги.