Среди темных домов, запеленутых криками бедных,
Где уже не поют нецелованных песен из снов,
И проходит мужик, одуревший и мертвенно бледный,
Да невидимый холод простынет до кашля из слов, –
Страшно красться, как вор, страшно выйти не там и не к месту,
И бродить в тишине запорошенных спящих машин…
Тает снег. И сугробы подобны прокисшему тесту,
Как сердца наших ближних – совсем не из двух половин.
Сиротеет жилье. Из подъезда – угрюмость рабочих.
Примостился на улице мерзлый пробитый диван.
Том Есенина следом парит из любви к русской ночи.
Но безжалостен ветер – простой и сухой хулиган.
Так и люди… Они без конца, как ковыль, одиноки.
Всё дерутся да пьют или просто внезапно «того»…
Дай нам силы простить – со спокойствием, как на Востоке,
Дай нам света в душе, чтоб однажды увидеть Его!
16.02.2018 г.