«СОН»
Я ушёл в голубую высь,
Я оставил земную твердь.
За меня иногда молись,
Отложив забот круговерть.
Мне в полёте парить легко,
Я со звёздами стал «на ты»,
И летит душа далеко,
Заставляя сжигать мосты.
Мы когда-нибудь станем вновь
Целоваться в полночной тьме,
И стучать в висках будет кровь,
Только ты молись обо мне.
Я, наверно, увидел сон,
Это был лишь ночной каприз.
Снился мне поминальный звон,
Но я с неба сорвался вниз.
В пьесе жизни земную роль
Я ещё не исполнил, нет.
Что ж ты ноешь, глухая боль?
Что ты шепчешь, судьба, мне вслед?
*****
«ЭВОЛЮЦИЯ»
Эволюции тля -
революции мрак.
Эволюции брак -
революции для…
А поллюции, бля,
не осознанный стон,
растревоженный сон.
В этом крошеве лиц
и порочности дел,
где шаг вправо, шаг влево –
расстрел.
В революции тли
вся надежда на блиц,
на истошное «пли»,
на сожженье страниц
в темноте оружейных
бойниц.
Все грехи напоказ,
беспредела маразм -
оргазм!
Бог забыт,
Бог забит,
вновь на крест,
вновь висит…
Молчит.
Не успели понять,
не успели принять -
распять!
Эволюция тли
на пучке конопли
из погибшей земли -
умри!
*****
«ИГРА ДЛЯ ИЗГОЕВ»
Я не сбежал в Америку,
Я не уехал в Канаду,
Я не прибился к берегу, -
Да мне и не очень надо.
Сёлами брёл, станицами,
Был то в мехах, то в веригах.
То, окружён блудницами,
То истину черпал в книгах.
Душу размыло временем,
Вещи источены молью,
Горло устало под бременем
Крика, рождённого болью.
Истины опрокинуты,
Веришь в похлёбку и кашу,
В изменение климата
И койку возле параши.
Самоубийство мыслями -
Это игра для изгоев,
Обременённых смыслами
Извечных программных сбоев.
*****
«ОТСЧЁТ С НУЛЯ»
Я начал свой отсчёт с зеро, с нуля,
Мне не заснуть, не сочинив ни строчки,
Пусть будет снежным пухом мне земля,
Когда в конце пути поставлю точки.
Хочу я мир покинуть, как буддист,
А может, как католик-францисканец,
Могу одежды сбросить, как нудист,
И показать всем двадцать первый палец.
Я гибну в глотке ваших городов,
Я разлагаюсь на пиру погибших,
Не подрываю общества основ,
Хоть тяжело дышать среди отживших.
Смакуйте свой копеечный уют,
Старайтесь обойти все пни и кочки,
Не удивляйтесь, если вас забьют,
Посыпав солью, словно сельди в бочки.
Потом вас станут долго прессовать,
Топтать ногами, чтоб заполнить щели,
Вас с первых классов научили врать
И называть равнинами ущелья.
Разверзлась пропасть, словно зверя пасть,
И спинами вы трётесь друг о друга,
Вы суетитесь, чтобы не упасть,
И не сойти с протоптанного круга.
Из бочки с сельдью трудно ускользнуть,
Вы сдавлены и все просветы узки,
Обидно уходить в последний путь,
Как сельдь под шубой, - в качестве закуски.
*****
«ЭПИТАФИЯ»
Стучу кулаком из промёрзшего гроба,
Кричу во всё горло, что я ещё жив.
Гвоздики и розы на белых сугробах,
Прощальные речи - придуманный миф.
Бросаете землю, спешите засыпать.
Я очень устал и, наверно, заснул.
Сверните платки и не вздумайте хныкать,
Я вовсе не умер, я вас обманул.
Снимите с себя этот траур одежды,
Повесьте поглубже в стенные шкафы.
Конечно, врачи оказались невежды,
Я им не поверил, не верьте и вы.
Я встану сейчас, и отменим поминки.
Сложу чемодан и с хмельной головой,
Приеду к тебе, как когда-то, в Кузьминки.
Пока не забудешь, я буду живой.
*****
«СТУК СМЕРТИ»
Что впереди – дно пропасти и старость.
Что позади – вершины юных лет.
Никто не знает, сколько жить осталось,
Последний день отпущен или нет?
Смерть, словно тень за нами всюду ходит,
Короткий взмах и острая коса
Без обвиненья в мир иной уводит,
Без слов присяжных «против» или «за».
Не оформляет смерть въездные визы,
Ей на законы просто наплевать,
Ей не страшны чиновников капризы,
И ожиревших генералов рать.
Что нас сближает в этом блудном мире?
Ни доллары, ни слава, уж поверь,
Ни власти страсть мочить врагов в сортире,
А смерти стук в распахнутую дверь.
*****
«Я изъездил…»
Я изъездил с полсотни стран,
Был в трущобах и шумных столицах,
Видел древний Талмуд и Коран,
И святые, и падшие лица.
На Тибете жил, как монах,
Был и пастор среди протестантов,
Испытал и душевный крах,
И открытие новых талантов,
Но пробил вдруг последний час.
И сказал мне мой ангел хранитель:
«Я устал, охраняя вас,
Спать пойду, да и вы отдохните».
*****
END
С любовью к читателю, Брисов Владимир