Григорий Андреевич, сонный и тихий юноша, прогуливался в этот день со своим приятелем, Василием Олеговичем, по территории недавно развёрнутой им фирмы и оживлённо расспрашивал об особенностях её организации.
"И как только у тебя получилось их всех сюда согнать?"
"Запросто. Посулил зарплату и слетелись, как мухи."
"Поразительно. И все всем довольны?"
"Ну я же их не плетьми бью. Довольны. Пищат просто от радости."
"И все добросовестные?"
"Практически. Ну всех оных быстро навылет."
"А алкоголики есть?"
"Алкоголиков не берём. Алкоголики у нас не работают."
"Похвально." - едва протянул Григорий Андреевич, как вдруг в одной из зал заметил почти валящегося с ног мужчину в розовом пиджаке и в несметном по силе опьянении.
"Стоп! А как же же этот? Ну ведь совсем невменяемый. А говорил, алкоголики у тебя не работают."
"Всё верно. Это дизайнер. Он не работает вовсе. Страдает ерундой. Так уж профессия обязывает. Ему единственному можно."
"Забавно."
Они свернули в ещё один коридор и продолжили следовать дальше.