В одной квартире жил-был фикус.
– Не просто фикус, – сказал он, поднимая указательный листик, – а фикус Бенджамена.
В том-то и дело. Когда фикус был еще мал, он не задумывался о своем имени. А потом...
– Где мой Бенджамен? – требовательно спрашивал он.
Фикусу объясняли, что это просто имя, и ничего больше. Мало ли кого как назовут. Вон лошадь Пржевальского, например. Бегает себе и спокойно обходится безо всяких Пржевальских. Или вот в США есть дерево Джошуа...
– Где мой Бенджамен? – не унимался фикус.
Его пересадили в большой вазон, так как растение вымахало выше человеческого роста. Вазон снабдили колесами – передвигать фикус во время уборки.
– Поехали прокатимся? – предлагали ему. – Покатушку устроим, окрестности посмотрим. В мире столько всего интересного.
– Мне не нужно интересное, мне нужен мой Бенджамен!
– Да нет никакого Бенджамена!
Фикус задумался.
– Как меня зовут? – спросил он.
– Фикус Бенджамена, – простонали ему.
– Вот. Значит, Бенджамен – есть!
На упрямца махнули рукой. Но однажды зашли в квартиру, а Бенджамен тут как тут...
Надо же! Выходит, просто мечтать – мало.
Надо верить!
...
рисунок Ю. Шекет