Приходили к бабушке цыгане,
Пили чай, калякали с внучком.
«А играть ты будешь на баяне...»
«А немножко будешь дурачком...»
Помню я цыганскую вещунью
С космами седыми в пол-лица, –
Шепоча заклятья и кощуны,
Ворожила втайне от отца,
Врачевала, склянками побулькав...
Только, зелье пробуя на вкус,
Все равно перечила бабулька:
«Внучек-то мой – вылитый Иисус!..»
Бегал я от школьных расписаний,
Струны рвал гитары дворовой.
Не сбылось одно из предсказаний.
Но зато другое, Боже мой,
Так и прожил, не размыслив сути,
Откровений, бури и огня...
Бабушка, о Господи Иисусе,
Ты Кому сподобила меня?..