Видна стена. Сто лет стоит. Да нет, лет триста или боле…
В ней посредине гвоздь торчит. На нём из меха шуба, что ли…
Висит давно. До лучших лет. Хозяин пыль с неё стрясает.
Висит спокойно тут без бед. И этих бед совсем не знает.
И вдруг летит паскуда-моль. Худая, полудохлая и злая.
Ой, плохонькая…, что поперёк, что вдоль. К тому же и совсем дурная.
Меха, меха, меха, меха! От счастья слёзы, слюни, сопли.
С удачи пьяная слегка. На шерсть набросилась моль с воплем.
Трещит одежда – моль так жрёт. Тут ест она и тут же гадит.
От меха пасть не устаёт. Без помощи от жадности такой не сладить.
Который день пирует моль. По-царски мех стрижёт паскуда.
Отъелась поперёк и вдоль. Не насекомое уже – иуда.
И вот приходят холода. С гвоздя шубейку человек снимает.
В шерсти там видит моль. И тут же в пыль её стирает.
Жила бы долго, коль не жадность на меха.
Видать судьба её лиха….