Из полей прохладой веет,утро загорит,
На покос спешит дорога по росистой стрит,
Зазвенит коса травою,бжиг-бзиг-бжиг бруски,
До чего ж кольцовской силой славны мужики!
Подсушит июльским зноем на рядках траву,
Запах скошенного мёда вскружит голову,
А потом метанье сена высотою в стог
И луна луга осветит,скажет:-Бог помог.
Я от лености страдаю с грифом "городской",
Не мечу,а созерцаю-значит,стал "сякой".
Брошусь навзничь на поляну в аромат клубник
И увижу в чистом небе твой пречистый лик.
Ну,да ладно. Между прочим,мысль не оброни-
За селом в полях у леса зрели ячмени. . .