И в куче чувств прошедших лет,
и в толчее улыбок с грустью,
пролески махонькой букет
без новых строчек не отпустит.
Что в белом, что и в голубом,
за крохой простенького ситца,
так много спрятано в былом,
куда душа в тоске стремится.
...
Нет краше этой простоты.
Нет ярче, трепетней творенья.
Лесные, скромные цветы.
Ужель не чудное мгновенье.