После встречи с Тосей в баре Антон совершенно потерял голову. На следующий день он проснулся в полдень. В квартире ещё не рассвело, да и в такое время года уже не рассветало. Из-за того, что он жил на первом этаже, свет, падая в узкий желтый колодец, не добирался до окна Антоновой кухни и зависал на уровне второго-третьего этажа. Было совершенно непонятно, какое было время суток.
Он долго лежал в кровати и всё вспоминал вчерашний вечер. Вспоминал, как контрастно смотрелась белизна Тосиного лица на фоне дешевых и вычурных стен бара. Вспоминал её слова. Он всё это время гнал от себя мысли о ней, и вот судьба сама толкала её к нему в объятия.
Его сестра всё время повторяла, вскинув вверх указательный палец: «Случайностей не бывает, случайностей не бывает» - они тогда проходили Булгакова по школьной программе. Но ведь если задуматься? Если даже откинуть все мысли о случайностях и закономерностях, он понимал отчетливо одно: любое событие, предлагается как возможность. Больше шанса может и не выпасть. И что же сделал Антон? Ничего. В тот вечер они попрощались так, будто завтра увидятся снова. А ведь он даже не записал её номер телефона.
«Лидка!» - как молния пронеслось в голове Антона.
Он вскочил с кровати, схватил телефон и набрал Костю:
- Привет, Рыжий! Как оно? - в ответ, послышалось сиплое урчание. - Может, пивка?
- Угу, - промычал Костя, - но я еще сплю.
- Спи. Спи. Я скоро буду!
«Лидка!»
Антон быстро оделся и вышел из дома.
Костя, как и ожидалось, воспылал к Лидке всей силой своей страсти и клялся, что не отступится от неё, пока не добьется.
- У неё такие сиськи! - с восторгом восклицал он.
Конечно же, они обменялись телефонами ещё в баре и даже запланировали уже поход в кино.
Антон был счастлив.
Вернувшись домой, он во внезапном порыве решил написать роман. Он был второй день пьян, невыспавшийся, потому что ему всю ночь не давали спать собственные пьяные мысли и Бачи – рыжий наглый вислоухий кот-инопланетянин, с плоской мордой, и немного выдающимся, на манер человеческого, носом, ; который постоянно лез к нему, требуя еды и внимания.
Но ведь всё это только отговорки! Он ведь всегда хотел написать книгу. Надо было только начать.
Он решительно открыл ноутбук и начал писать:
«В этом году осень слишком уж идеальна. Планомерно желтеющие листья на солнце как тлеющие угли. И вот-вот они уже вспыхнут, поддетые острым, пронизывающим ветром. Вот-вот они разгорятся всей осенней палитрой.
Кое-где уже заметался огонь, кое-где замаячили очаги возгорания».
Он писал слово за словом, его текст петлял и вился как молодой ручеек, беззаботно расплескивая воду в разные стороны. Он выплеснул все свои сомнения, страхи, глупости, обиды. Он пускался то в рассуждения о смысле жизни, то в описания тошнотворных будней, то о низком, то о высоком. Он говорил сам с собой, придумывая, что ответит она.
Тося.
Он спотыкался об ее имя, будто оно было его собственным. Антон-ина. Он выводил формулу её имени, инь + ян. Он находил знаки и тайные смыслы. Что это? Разве это возможно?
Существуют ли случайности?
Разве могут существовать случайности?
Антон-инь.
Антонина.
Тоня.
Тося.
Неужели это любовь?