Как одиноко жить во тьме, прекрасных, ослепленных глаз
С душой, дающей лишь тепло, желанью рисовать для вас
И нищая любовь моя, лишь может, как блаженный ждать
Что женский, и изящный взор, слепому можно посвящать
Темно, и сыро, всё в грязи, одежды тяжестью налиты
Земля, чей запах подскажи, в следах от ног, что богом сшиты
Тропа, я падаю, иду, пытаюсь уловить тот вялый
Знакомый дух, чей силуэт, во тьме немного запоздалый
Как может в женщину влюблен, не видящий её лица
Возможно, лик её слеплен, из той мечты, внутри меня
И мой портрет, подарок мой, совсем не схож, совсем другой
Но рисовала ведь она, моя любовь, что так крепка
Я покажу, что есть цена, которую платить я в силах
Я докажу, что я могу, картину дать, что схожа с милой
Неверие людских сердец, в кристальное слепого чувство
Я уничтожу, ведь порыв, запечатлен, на ткань искусства
Столь ранний в парке был рассвет, художник вымазал колени
Давно, слепой, здесь деву ждал, картину выдвигая с тени
Услышал, чуткий, он шаги, на слух потрет ей развернул
И покоренный слово ждал, что может сердце ей кольнул
И смех прошел, ожгла слеза, глазами белыми он видел
Что это не его вина, и вид картины не обидел
Он просто рисовал не то, он просто верой захлебнулся
Что видел он, не видно тем, кто так красив, что слезы льются
Она ушла, и больше нет, попытки сблизить нежно чувства
И размывался силуэт, что так хотел, постичь искусства
С лицом, где видно только соль, художник, в парке том сидел
И пробегали люди, ведь, прекрасный зеленью сырел
Портрет, держал, пока тот дождь, не смыл последние узоры
Как верный пес, хранящий был, но больше сил, у злой погоды
Как будто знал, что он портрет, другой слепой, красивой, девы
Что тоже в парке том была, держа художника, портреты