Не взлетим, так поплаваем. Вот и приплыли. Корабли в моей гавани заржавели и утонули.
Наверное, я что-то хочу сказать тебе, но не могу, а может, и могу, но не знаю, как
сказать, как будто бы я разучился связывать мысли и чувства. Как будто бы во мне
стало ужасающе пусто. Как будто бы весны больше не будет. Тяжело в учении, легко в
гробу. Наверное, мне что-то сказали, а у меня до сих пор внутри это не переварилось.
Не переживай и поспи. Я не могу объяснить того, что происходит со мной. Я живу свою
жизнь, как будто бы она не моя, а чужая. И я сам себе не принадлежу. Странное ощущение.
Я энергетический вампир, который ест души людей, который не умеет любить, которому
необходима творческая энергия. Я полуискренний персонаж, который любит себя восхвалять
и превозносить. И с моей харизмой было бы легче застрелиться, чем говорить о красивом.
Я не был никем, я был манекеном. Да пошло к чёрту всё это. Что ты хочешь сказать? В чём
идея, где суть? Ничего нет. Работай и копи на гроб. Никогда ничего не пиши. Человеку
даются испытания для работы на душой. И после смерти нас ждёт продолжение. Бонус-уровень.
Для тех, кто хорошо справился. Или забвение. Или мы будем перерождаться до тех пор, пока
не выполним свою миссию должным образом, и тогда наша душа станет свободна. Моя палитра
навсегда опустела, но ты навсегда останешься моей самой потрясающей трудностью, моей самой
наиважнейшей мыслью. Идеей всей моей жизни. Всё равно лучше тебя я ничего и нигде не увидел.
От лекарств не было пользы. И тебя было невозможно забыть. В конце концов я перестал с этим
бороться и оставил всё, как есть. Мне не грустно. На самом деле я счастлив, потому что сердце
моё непоколебимо. Если бы я хотел совершить самоубийство, то наверняка прыгнул бы тебе под колёса.
Этот мир дребезжит. Идёт святая война. И нет того, кто бы опроверг твою смерть. Без инстаграма и
фильтров ты безликий урод. Муравей устал нести бессмысленный смысл. По шее ползёт паук. Я изысканный
труп, с татуировкой на шее "режь здесь". Тебя ждёт семь килограммов гвоздей. Двадцать одна душа.
И красивые глаза сатаны. Растворятся в розовооблачной пустоте. Хотелось бы бросить писать, но
по-другому я не могу. Это не хобби и не любовь. Это больше, чем жизнь. И ощущений больше, чем
слов. Мой источник вдохновения чересчур деструктивен. Наверное, я люблю ощущение горя. Если это
моя судьба, то это от меня не уйдёт. И я добьюсь того, что хотел. Счастье моё – оно точно не здесь.