Заметки 127 вагона

Елена Ив
                Пассажиры.

  Жаркий август,проникая сквозь щели в обжигающих окнах и наполняя собой душный вагон,усаживался рядом и обнимал за плечи,оставляя после себя крупные капли. Он был самым главным попутчиком,но далеко не единственным. Помимо него и свистящего ветра, с коим он играл наперегонки,усыпающего стука колёс и пугающего грохота пробегавших мимо поездов, в вагоне спокойно и не очень протекали жизни других пассажиров,ждущих своей станции: кому-то ждать день,кому-то два.а кто-то и вовсе прирос к родному месту, напечатанному в коралловом билете.
  И,как ни крути,все они похожи: просыпаются,заваривают сухие завтраки, обеды, запахи которых разносятся от одного тамбура к другому, стоят в очередях в туалет,гадают кроссворды,читают книги,которым,казалось,так же жарко,как и их владельцам.
 Когда поезд начинает замедлять ход под женский голосов вокзалов,приятность которых варьируется от ручья до расстроенной скрипки,люди высыпаются из вагонов,целуя ногами перроны, покупают еду и воду, а после очередного объявления суетливо разбегаются по своим местам и снова заваривают завтраки,стоят в очередях...
 И что-то умиляющее есть в этой одинаковости. Ты осознаёшь,что люди-это одно целое,потребности которых поют в унисон,отдаваясь эхом во всех уголках поезда.


                Сон.Летний день,летняя ночь.

  Солёный вкус морского ветра,игривые лучи солнца,целующие румяное лицо, проворные песчинки, скользящие по босым ногам. Всё это казалось такими близким,но ближе было раскалённое окно поезда. Создавалось впечатление,будто до такой температуры его довела зависть пассажирам, что скоро заплещутся в прозрачной прохладной воде.Единственное,что было в моих силах,закрыть его дерматиновые веки,чтобы оно смогло подремать.
  Интересно,что им снится? Ночные огни уставших перронов? Нескончаемые полосы зелени или морщинистые реки? Одним окнам это было известно.
  Поезд тянулся сквозь тоннель часовых поясов. "Который час?Это по какому? По Москве? По Омску? По Новосибирску? Через сколько прибудем? Сколько стоянка? Да сколько времени? Всего? Уже? Так это по Москве..."-Эти вопросы,сбивая с толку,  переплетались в густую косу городов румяной красавицы. Пассажиры,привыкшие жить по собственным часам, не могли понять,какой цифре уделяет внимание стрелка в данной местности, потому либо смирялись и становились на линию Москвы,либо просто забывали о времени и засыпали. При такой жуткой жаре только и остаётся,что расплавится, распластавшись на койке,и уснуть.
  Сон в поезде есть штука особенная. Днём,когда температура в поезде почти достигает предела человеческого терпения, когда при лишь одном твоём взгляде закипает вода и при первом же касании плавится мебель, ты ощущаешь себя грешником на кругу ада : вокруг пекло и вечность.
  А вечером сон приобретает совсем иной вид: всё охлаждается,выключают свет,ты зачарованно глядишь,как подмигивают тебе звёзды, и под колыбель колёс ты засыпаешь,мечтая о солёном ветре,игривых лучах и проворных песчинках.


                Горячий август.
               
  От горячего августа спасались все,как могли. Женщины, будто на светском приёме,махали веерами,девчонки гоняли ветерок книжками. Мальчишки полоскали майки в холодной воде и надевали их, похожие на плачущую тучку, а мужчины и вовсе ходили без верха.
  Из форточек торчали носы,головы,руки и ноги,а прохладный воздух обтекал их,нашёптывая,что,вернувшись обратно в вагон,они растают.


                Приехали!

  Пять утра. Только открывшиеся глаза встречает верхняя полка. В животе хозяйничает голод: он выворачивает желудок в надежде,что его услышат,почувствуют.Ты поворачиваешь голову, а тебя ожидает четыре пустых места и свёрнутые матрацы как напоминания о прежних соседях.
  Теперь их окно в твоём распоряжении. Ты подсаживаешься ближе. "Ах,как на картинке!"-восклицаешь в своей голове. По тихо дремлющему небу раскинулся белоснежный шлейф луны. Она,будто богиня,смотрит в твои глаза с величием,и наступает покой.Постепенно светлеет небо,как палитра,в которую добавили нежных красок сиреневого,голубого и розового оттенков.
  По крупинкам высыпаются люди,провозя чемоданы, похожие на истуканов.
  Около двух часов до твоей станции. Море,отражавшее всю простоту и чувственность утреннего неба, ударялся о каменистый берег,покрывая жемчужной  пелериной. Луна бледнеет,становясь всё более прозрачное и похожей на ситцевый кружок.
  И что-то трепещущее просыпается в груди, оно тёплым ручейком заполняет всё существо: от макушки до кончиков пальцев. На душе блаженно и спокойно.
  Поезд сбавляет ход,будто хвалясь,гордясь собой. Всё замирает. Проводник открывает дверь. Свежий воздух рассвета наполняет вагон. Мы приехали.


                Дорога домой.

  Вспышка. Мрак. Вспышка. Мрак. Реснички-паучки растащили веки вверх и вниз,чтобы  узнать,что происходит. Ты задираешь голову к окну... Ночь в фонарных пятнах. Пробегаешь взглядом по соседям, ощущая ночную прохладу,все спят.Чудесно!
  Ты снова возвращаешься к холсту, обрамлённому вагонным окном. Мерцают крапинки-звёздочки,выстроенные в одну фигурку,что бежит наперегонки с поездом и проигрывает, но достойно. Фонари,будто капли белой краски,чуть растёкшиеся,подмигивают мне и в голос со стуком колёс говорят :"Спи сладко,ангел."
  Реснички-паучки сбегаются. Вспышка. Мрак. Вспышка. Мрак.