Время не лечит, размахивая ножом. На столе холодный Jim Beam.
В плеере играл Interpol. Фред взял в руку стакан и попытался
сжать его в кулаке изо всех сил, но это закончилось ничем. Затем
он психанул и проломил себе череп. Мозги встали на место, точнее,
даже это не помогло. От мыслей не спрятаться, даже во сне. Фреду
снилось, как он сочиняет стихи. Как молодые фанатки пытаются завладеть
его сердцем и душой. Какой кошмар. Это повторялось изо дня в день.
Как унять этот зуд? Как не сойти с ума? Человек-фейерверк теперь
живёт под землёй и курит красный палл малл каждые пять минут и
очень волнуется, что так и не смог найти общего языка кое с кем.
Фред запредельно сильно скучал, но удача была не на его стороне.
Это очень жестоко. Любить, но быть далеко. И блокнот, как будто бы
дартс, где мишень – это твой внутренний мир. А вокруг говорят: Фред,
ты же мужик, но к чёрту ваш гендерный признак. В первую очередь я
человек. Я бесчувственный хмырь. Быть слабаком – это талант. Не каждому
хватает духу, чтобы в этом сознаться. Жаль, что я не волшбеник и не могу
нарушить законы Вселенной. Фред думал, что он ненормальный. Ему недоставало
уверености в себе. В общем, он был не так уж и плох, но умудрялся проиграть
всё не до нитки, имея в руках большинство козырей. И дело вовсе не в картах.
Карты – всего лишь сравнение. Приходилось барахаться и цепляться за жизнь.
Иногда Фред не понимал своих намерений. И когда наступало утро, то желание
застрелиться не проходило до появления темноты. Фред не знал, куда он
идёт. Не знал, зачем выносит на публику то, что лучше держать в себе.