Был я на днях в одной компании в небольшом восточно-германском городке. Пока мои собутыльники не знали, что я - русский, всё было хорошо. Пили, смеялись, говорили о футболе и погоде. Радистка Кэт прокололась на слове "мама", где-то оплошал и я. Всё, ****ь, пить они не бросили, но перестали смеяться и забыли о футболе и небесах. Кто-то вспоминал, как покупал ворованный бензин у знакомого прапора, кто-то сигареты у солдат по дешёвке, кто-то знакомого офицера с которым напился вдребезги. Потом они запели песню Удо Линденберга Olga von der Wolga и очевидно искали одобрения в моих глазах. Советские танки в Германии им вспоминались беззубыми и плюшевыми.
Прав был поэт - Лицом к лицу лица не увидать. В тот вечер я простил Горбачёву всё - и сто тысяч дойчмарок за возможность воссоединения Германии, и контракт на рекламу пиццы, и ГКЧП и неизвестный материк на лбу. Пусть его очертания будоражат воображение наших далёких потомком. Большое видится на расстоянии.
Они закончили петь и вспомнили тост На здоровье. Я ответил Zum Wohl и подумал, какое же счастье, что здесь больше нет наших танков и, наверное, не будет никакой Дрезденской Народной Республики.