Мой мир внутри, снаружи я другой,
но оболочка на всю жизнь соединена
со мной.
И думает она, и ест, и пьёт,
а дух мой — он летает в облаках,
он свет, он не умрёт.
Стареет плоть, и тяжелеют мысли,
желаний меньше год от года.
И радость коротка, и меньше песен.
Своё всегда берёт природа.
Но всё же тело я своё люблю.
Им награждён я кем-то свыше.
Свой свет я людям раздаю,
пусть светит он в чужие ниши.
Они лежат, как в каменных мешках,
и Матрица за них решает всё.
Загнал туда людей обычный страх,
они надеются и уповают на неё.
Она решит — авось и пронесёт.
Ты очень малый винт в системе.
Внесёт тебя в её круговорот —
очередной значок родится
в общей схеме.
Стать знаком препинания в строке —
легко,
и плыть, как ветка по теченью, — просто.
Так время безвозвратно утекло,
и дряхлой старости слышна уж поступь.
О мужество! Заряд души и свет!
Будите омертвевшее сознанье!
Живите, люди! На радость всем!
Пусть подвигами оживут преданья!