"Двадцать первое. Ночь. Понедельник."
Тишина за окном - никого.
Только ночь примеряет передник –
Белоснежного снега тепло.
Вот забросить бы всё и забыться
И следить за туманной зимой;
И в поэзии сна утопиться,
И в ахматовской песне живой.
И, ресницы слегка закрывая,
Ощущать бы дыхание слов,
Что всегда создавала больная,
Но живучая в веки веков
Несравненная наша любовь!
Но уж ночь. И опять понедельник.
И опять возвращаться туда,
Где не встретится ласковый ельник
Да в ручье голубая вода,
А где будет ненужное дело
И где будет ненужный закон.
Но я буду достаточно смело,
Хоть, быть может, слегка неумело,
Вырисовывать мыслями фон,
Где поэзии слышится звон
И трепещущий голос икон.
Но я буду, должна и сумею
Глыбы льда растопить тишиной,
И поэзией скромной своею,
И любовью наземной, простой.
И увидят, заметят, взлелеют
То, что близко к нам было всегда.
И пусть завтра опять понедельник.
И пусть завтра опять я одна…