Уходит белый цвет, уходит не спеша,
я чувствую его дыхание и голос,
и медленно за ним считает капли Хронос,
подкручивая наш давно уставший шар.
Я собираю дань с упрямости шагов
и с лестницы – считай, что я её не стою;
московский небоскрёб cиятелен, спокоен,
своей главой войдя в сообщество богов.
И только там, вверху, в белеющих дымах,
осмыслить предстоит, чему не знаешь цену,
и веру обретёшь, пройдёшь любые стены
над родиной снегов на белых берегах.
Огромный город ждёт, когда растает снег;
но отголоски зим я сберегу до срока,
мой белый цвет зовёт, к нему моя дорога,
и мне идти, спешить по лестнице, наверх…
01. 04. 2018.