В.М.
Ну и какой же ты поэт,
Коль, ради лести в кайфе пьяном,
Порой поддерживаешь бред
Настырствующих графоманов?
Они тебе хвалу поют,
Тебя, как гения, лелеют,
Но ничего не создают,
Поскольку просто не умеют
А дар твой тухнет, гаснет, мрёт,
Не надо быть здесь ясновидцем:
Тот, кто единожды соврёт,
Не может уж остановиться.
Красивый текст, лишённый света,
Ещё создашь ты наяву,
Но, по большому счёту, это
Поэзией не назову.