И вот эстет, невольник чести,
Встряхнув редеющей копной,
Летит орлом к своей невесте,
Пусть виртуальной, но родной.
Она, воспитана, невинна - дитя
Пятидесяти лет,
Ждёт у окошечка картинно,
Когда же к ней придёт эстет.
И снова он в объятьях нежных
С дырявой гривной за душой
На бубенцах, ещё мятежных,
Сидит, накормленный лапшой.