Почему всё же люди пишут стихи, какая-такая потребность вдруг возникает неожиданно, из ниоткуда? Что такое созревает в глубине души, какие зёрна прорастают чистые или, наоборот, тронутые ядом горечи и обиды?
Откуда приходит желание и необходимость писать, писать и писать, жить поэзией, поиском новых образов, рифм, ритмов?
Кто поможет разгадать загадку рождения поэта?
Что это за птицы такие - поэтическая братия?
Вырывается на свет божий духовное начало, отливается в стихотворную форму. Заготовки те разные - и хлипкие, неустойчивые, и крепенькие, ладненькие, любо-дорого посмотреть. Это всё радуга душ, пусть неказистым человечек слывёт внешне, а радуга души у него богатейшая... И не семь цветов там, а великое множество оттенков и гармоний.
И не важно, что не приносит поэзия барыша, славы, счастья, а вот нужна она сердцу, как сильный сердечный витамин, без него вроде и бьётся оно, а как-то не так. Вроде и живётся, а как-то не очень.
И смотрит поэт в ночное небо опять и опять, ищет свои звёздные дали, шевелит губами - сочиняет... Чудо, одним словом, чУдное...