Вы любите получать письма, письма желанные и долгожданные? Неважно их содержание: важно, что они пришли и принесли с собой тепло дорогих рук, частицу души того, кто писал эти строки.
Кто ж не любит?
Случилось это давно и потом через много десятков лет повторилось. Но и то, и другое до сих пор отзывается болью.
Они не виделись шесть лет. Они мечтали о встрече, но глубоко прятались от своей мечты: каждый считал, что у другого жизнь сложилась, и ему в ней места уже нет. Но иногда наступает предел здравому смыслу, и уже не мысли, а чувства вступают в свои права. Он приехал, хотя и не знал наверняка, как его встретят. Она открыла ему дверь. Она удержалась на ногах и пригласила его пройти в комнату, где был муж. Дочка гуляла во дворе дома. Сутки он гостил у них, вспоминали отрочество, юность. В общем, всё было прилично. На следующий день муж на мотоцикле отвёз гостя на вокзал.
И побежали дни, наполненные звуками его голоса, его лицом, молчанием. Ох, как хотелось пообщаться наедине, но спасибо ему, хоть повидались. О себе не говорили. Да и что можно было сказать?! Как всегда, как и раньше, всё просто слова… А в сердце молотом стучало: вернись или, хотя бы напиши мне. Однако пойти на почту за желанным письмом не решилась, боль сжимала сердце при мысли: получить от ворот поворот. Если бы она знала, что это была их последняя встреча. Если бы она знала! Если бы знала, что письма были, и они вернулись к нему назад, так как она за ними не пришла.
Проходили годы, десятилетия. Кое- что о нём она узнавала от брата, который с ним общался по телефону. Но сама никогда не спрашивала. Было очень больно и нельзя было себя распускать.
Так проползли почти сорок лет. Так прошла жизнь. В ней было всё, кроме счастья. И вот, в день его семидесятилетия, решилась и поздравила с юбилеем. Отправила поздравление до востребования и позвонила брату, чтобы тот сообщил ему об этом. Прошло время. Она не знала: получил ли он поздравление, нет ли? Узнала у брата.
- Да, получил и ответил тебе двумя письмами, которые вернулись к нему назад, так как адресат за ними не пришёл.
Что тут стало с ней твориться! Пропал сон, горячими волнами нахлынули чувства, и потерялось ощущение возраста. Стихи днём и ночью водопадом изливались на бумагу. Хотелось петь, летать, хотелось встретиться.
Такие желанные письма. Что было в них, что? Писать ему снова? Но это может нарушить его семейную жизнь, а сделать ему неприятность она вовсе не хотела. Он, наверное, устроил свою жизнь, и всё у него хорошо? Возможно. Однако же он ответил на поздравление и ходил на почту за возможными письмами. Он ждал ответа, но получил лишь собственные письма, вернувшиеся к нему. Всё же он писал ей. О чём он писал? Главное - он написал.
Наконец, нарушила свои правила, позвонила брату и постаралась выведать что-нибудь. Но брат сказал, что на звонки и письма не получает ответа. Стало очень страшно. Что с ним, что случилось? Так продолжалось довольно долго, и вот наконец-то брат сообщил, что юбиляр заболел и слёг на два месяца в больницу с тяжёлыми приступами астмы.
Жив, слава Богу, жив! Чего же она только не передумала за эти два месяца? Как только себя не бранила! Узнала номер его мобильного телефона, пыталась позвонить, но номер был заблокирован, а в самом конце декабря он сам ей позвонил. Они встретились в эфире. Говорили долго, а потом часто разговаривали по мобильному телефону, позже - по скайпу, разговаривали почти каждый день около двух лет. Он рассказал, что уехав от них сорок лет назад, написал ей два письма, которые к нему вернулись, вернулись к нему и письма, написанные в ответ на поздравление с юбилеем.
Господи, прости её! Она виновата и сама простить себя не в силах . Письма, письма, вернитесь к ней. Она вас так ждала и желала, но не надеялась на вас, не знала она и того, что он почти двадцать лет одинок и живёт сам себе хозяин.
Как часто мы поддаёмся самовнушению и боимся поцарапать свою гордость. Как часто мы сами делаем себя несчастными. И не только себя. Жизнь проходит, любовь - никогда. Как же любовь уязвима! Как она не защищена и нуждается в бережном к себе отношении.
Через два года общения в эфире он ушёл из жизни, измученный астмой и безнадёжностью что-либо изменить, ушёл добровольно. Может быть, так отомстив ей, той, которая любила его больше жизни.
Неполученные письма, вы, как ласточки, летящие по весне к своим гнёздам, которых не стало, как Финист - Ясный сокол, которому не открыли оконце, и он улетел.
Лучше было бы не знать о вас, не знать, что вы прилетали и ждали на себя ответа. Но что случилось, то случилось, и остались только боль, страшная боль и самобичевание.