Апрель плешинами опушку оголяет,
сугробы тощие прощально льют слезой.
Почерневшая тропинка убегает,
куда-то в рощу, за красавицей весной.
Но грусть осенняя меня не покидает,
гляжу на обнажившуюся прель.
Ведь зелень будущую тоже ожидает,
что показал сегодняшний апрель.
Еще не расцвело, а осень бродит,
усмехаясь: ничего, мол подожду,
то, что май и лето нагородит,
в сентябре со свистом оборву!
Временное все, не постоянно,
а я все строю замки из песка.
Другие тоже как-то странно,
хапают, как будто на века.
* * *