Я знаю, что Пашка любит мой предмет, он сам мне об этом сказал. Обычно после пары уходит из кабинета последним, нам всегда есть о чём поговорить. Сегодня Пашка также медлит, в его руках листок тетради с карандашным наброском.
- Так ты рисуешь? Тебе у нас, наверное, неинтересно? - говорю, внимательно рассматривая рисунок.
- Ой, так это же я! - восклицаю удивлённо. - Что-то я какая-то кривоватая вышла.
- Не совсем получилось, - смущённо шмыгает носом Пашка.
- Подари? Портрет всё-таки - на дороге не валяется.
- Возьмите, - тихо шелестит Пашка.
Вверху листка твёрдой рукой записаны школы менеджмента. Ниже, что это? Руины пирамиды Абрахама Маслоу, разрушенной томагавками. Их два, они лежат на месте преступления в пыли, рядом с низвергнутыми потребностями в безопасности, общении, личностном росте. Всё смешалось. Ниже собственно мой портрет.
У меня нет рта. Пашка определённо меня не слышит, но видит! Видит до маленьких капелек янтаря – серёжек. Мои глаза широко распахнуты, как -то в ссоре сын –подросток бросил мне: «Мама, ты что глаза выпучила»? Это моя особенность, когда я чем- то увлечена, делаю «большие» глаза.
Пашка видит мой порыв сеять разумное, доброе, вечное. Мои волосы развеваются словно на ветру. Я вижу в наброске движение, это не застывшая статуя, а живой эмоциональный человек. И мне это нравится, хотя рот вряд ли бы меня испортил.
Но я лишь маленькая часть Пашкиного мира, на клетчатом листке рядом с мной в невесомости парит бутылка с серпом и молотом, строгий Михаил Горбачёв в галстуке хмурит брови. Я остаюсь здесь, среди исписанных парт, а Пашка уже в прошлом столетии!
При чём тут Горбачёв? Пашка родился в 2000 году, когда виноградники уже благополучно вырублены, когда отыграли безалкогольные свадьбы комсомольские лидеры и даже поставили себе за это галочку, как за мероприятие. Контроль и учёт! Уже выросли их здоровые и бойкие дети. Возможно, они знают толк в хороших виноградных винах.Мне безумно жалко те виноградники, я видела раньше, как виноград растёт, переливаясь перламутром в сочной зелени листьев, и наполняется солнцем изнутри.
На другой день на мой рабочий стол ложится рисунок с изображением маленького принца, поливающего розу. Определённо, мы с Пашкой - родственные души.
Вечером, пробегаю взглядом по корешкам книг, выбираю из них «Маленького принца» Сент-Экзюпери, читаю с улыбкой, вспоминая Пашку.