Я люблю, когда меня просят о помощи, но не люблю, когда просто используют. Силы на
нуле, нужно заправить бурбоном свой бензобак. Многие люди живут в мучении, делая вид.
Они несчастливы, но признаться в этом – им до ужаса стыдно. Я должен был что-то сказать
тебе, но забыл свою реплику. Сколько будет длиться мой творческий курс? Когда я смогу нормально
поспать? Чувств экономика. Нынче любить – накладно для кошелька. Моё горячее сердце посыпано специями
и лежит на студёном кафеле. Не поймите меня правильно. К смерти нужно стремиться. Есть такая штука,
как смерть старых смыслов и обретение новых. Это как поиск истины. Однажды ты осознаешь, что старые
смыслы были очень важны, просто сегодня они уже не актуальны. Моя вера в мечту безучастна. Прошу,
покинь мой разум как можно скорей. Милтон не спал и сидел в темноте. Среди творческого бардака. За
окном падал снег. Этот чудак приуныл, он бы хотел вернуться туда, где его душа ликовала. Теперь он
смотрел на метель, не испытывая никаких радостных чувств. Наверное, я постарел. И я не знаю, что делать.
Никуда не скрыться от грусти. Не потеряй в себе мечтателя, но и не забывай быть деятелем. Писатели никому
не нужны. В плане общественной пользы они крайне никчёмны. Когда ты счастлив, то радуешься за других,
а когда нет, то тебе поднимает настроение чья-то беда. Иисус, если ты слышишь меня, то дай мне, пожалуйста,
выдержки, я так долго живу в ожидании, я просто устал. Скажи, у тебя бывало такое, когда окружающий
мир перестаёт существовать, когда вроде бы всё хорошо, но хочется уснуть и не просыпаться? Это желание
очень болезненное, оно появляется без причины, оно всё же уходит, но убедительно сводит твои нервы с ума.
Или же я такой один? Думаю, что всё-таки нет. Ты знаешь всю правду, но делаешь вид, что ничего не произошло.
Смешно наблюдать за тем, когда тебе врут, глядя в глаза. Смешно. До боли. Я помню, как мы пили с тобой вино
в каком-то заброшенном гараже. И ты мне сказала о том, что мои слова не звучат. И в творческом плане я ничего
не добьюсь. Возможно, ты была права, но ещё вся жизнь впереди. Я не могу остановить процесс, мои мысли – это рой
пчёл. Это очень сильно мешает. Тому, чтобы жить. Тому, чтобы уснуть. Слова вырезают солнечный круг. Слова одержимы
людьми. Я статуя, сделанная из песка. Я шапка из сигарет. Мозг не слушается. И у меня не получается управлять
собственным настроением. Мир превращается в ад или мы всё портим сами? Все наши слёзы обоснованы недостаточным
количеством спирта. Я больше не хочу ничего объяснять, у каждого свой собственный мир в своей голове. Только лишь
Бог способен его дословно понять. Мы не виделись четыреста лет, но так и не смогли найти слов для ответа. Птицы не
продолжают полёт, с опиумом в руке. Ничего никогда не изменится. Всё меняется, но не так, как тебе этого хочется.
Перебинтуй себя скотчем. Двойственный смысл. Человек может научить человека летать, а потом его застрелить. Я не хотел
тебя потерять, но пришлось смириться теперь. Нефть из глаз на ветру трепетно треплется. Всё быстро проходит. Я не могу
сделать выбор. Я совсем на себя подзабил. Грустью взят в плен. Я спорю с самим собой. Меня нигде не ждут, даже не думают.
В данный момент я очень этому рад. Впереди у меня большой творческий путь. И не важно, как плыть, главное – не утонуть.
Над тобой могут глумиться, без особых причин. Люди кичатся жестокостью. Таких, как я не выбирают. Хочется радоваться
всему тому, что есть в этой жизни. В самых обычных вещах и простых мелочах заключается настоящее счастье. Посмотри,
как я многолик. Ты не увидишь мой взгляд. Ты не увидишь процесс. Не увидишь работу внутри. Ты просто оценишь мой текст,
точнее, не ты, твой мозг сделает всё за тебя. Это уже чересчур. И больше я не желаю писать о каких-то там чувствах.
У меня была цель, до победы оставалось чуть-чуть, но в самый последний момент я решил сжечь все мосты. Это мой
единственный шанс и последняя жизнь. Мне страшен человек, ну а собак я не боюсь. Завтра ты будешь другим и не сможешь
поверить в то, кем ты являлся сейчас. Жизнь. Очень странная вещь. И её нельзя обменять, подарить, вернуть, прекратить,
можно только создать, но только зачем, если мир утопает в грязи? Мы ходим по очень тонкому льду. Мне кажется, что со
мной что-то не так. У меня нет денег на водку, поэтому непонятки с умом. Если я не буду писать, то я задохнусь. Мне
действительно тяжело. Я всегда мечтал о жизни чужой вместо скучной своей. И, скорее всего, я не доживу даже до тридцати.