Виолончель в опаловом прибое,
Безумный бег тревожимой струны
Апрельский день игрой своей умоют,
Оденут в золото трепещущей волны.
Конечен путь бредущего песками,
Как айсберг ночь и как горнило - день.
Тот путь отмечен, может, небесами,
А может лужей, где благая тень.
Мы Гумилева на ходу читали,
Мы в звездной пыли грели башмаки.
Шумели волны в разогретой стали,
Горели струны в пламени руки.