Спето здесь всё, перепето,
но в краю, что сердцу мил,
я ращу себя поэтом,
как Есенин говорил.
Ялте, Гаспре, Кореизу
гулам ветра и волны,
даже просто кипарису
мной стихи посвящены.
Я брожу Медведь-горою,
ведь, наверно, неспроста
Пушкин сам воскрес душою –
вот какие здесь места!
И голицинской Массандры
вина нас влекут с тобой.
Чехов здесь над Ореандой
слушал песенный прибой.
Крым прославили: Волошин,
Надсон, Бунин, Грин, Куприн…
Гениальных и хороших
в нём возникнул сонм картин.
Куинджи, Брюллов, Коровин,
Айвазовский.… В том и суть –
всех не хватит, час не ровен,
даже вскользь мне помянуть.
Вот и я сегодня клёвым
стихотворцем числюсь тут,
коль под шум ветвей сосновых
рифмы к сердцу сами льнут.
Коль душа поёт и плачет,
если, презирая лень,
рьяно волны типа прачек
моют в пене пляж весь день.
Вновь и вновь шепчу в прозрении,
славя Божью благодать:
этих мест предназначенье –
души наши возвышать…