Я ещё и не жил, а уже нам прощаться пора,
так устроена жизнь, и с тематикой этой – всё ясно.
Осень в солнечной Ялте такая, простите, пора,
что её бабьим летом зовут далеко не напрасно.
Пляж – битком, а ночами концерты сверчков до зари,
иномарки визжат по дворам от пальбы фейерверков,
и стесняются ярко ночные гореть фонари,
потому что при свете луны и созвездия меркнут.
Весь усыпан плодами наш старый инжир во дворе,
виноградные кисти янтарны, брильянтовы, алы,
лишь одна только мысль и мешает мне жить в октябре:
что страна, как страна, а вот родины всё же не стало.
Развалился Союз на державочки, мать их кураж,
забодяжили хитрый коктейль с залихватскою смесью,
даже русский язык, наш родной, замечательный наш
стал хохлам неугоден с державной их мовой и спесью.
Из крутых городов нувориши нагрянули в Крым,
всё скупают, дербанят, кичатся столичною мастью,
знаменитый курорт осознал украинский экстрим,
да уже было поздно, всё схвачено новою властью.
И смешно патриотом прослыть средь предательств и лжи,
средь трескучих вещаний TV, в этой патоке гулкой;
небоскрёбы под звёзды вздымают свои этажи
в самом центре, средь парков и скверов, в глухих переулках.
.
Где, кому объяснишь, что для Ялты высотки – вредны,
что деревья важнее граффити на барском заборе,
из-за них нам и горы любимые уж не видны,
да и небо закрыто, и ветер не радует с моря.
А серебряный тополь качает дремотных ворон,
о, как утром галдят, словно их возмущенью мишень я,
и всё чаще правители в дело пускают ОМОН,
и при этом кричат о стабильности и улучшенье.
Я ещё и не жил, а уже я от жизни устал,
и грущу, что не всё, как хотелось бы мне, в мирозданье,
лишь одно утешает, всё чаще любимой уста
посещает улыбка сочувствия и пониманья…
12-10-2012