Вот ты рисуешь розы в парке,
траву газонную в росе;
статичен день, он светлый, яркий,
такою Ялту видят все.
Или с мольбертом возле моря
стоишь, – творец, ни дать, ни взять! –
я сам могу, – да хоть поспорим! –
в просторе яхты рисовать.
Ты мастер, но не ас, и значит,
коль по большому счёту брать,
твои этюдные удачи,
нельзя удачами назвать.
А ты возьми, изобрази мне,
не зная финиша вперёд,
как мы ползём дорогой зимней
на «жигулёнке» в гололёд,
как носит нас на поворотах,
как снег из-под колёс летит
и как солдат озябших рота
приводит трассу в должный вид,
тогда поверю – ты художник,
ты можешь уловить момент,
когда сменился снег на дождик
и появился первый мент,
и значит – мы въезжаем в город,
удачливы мы и смелы,
а за спиною горы, горы
и спуск с ай-петринской яйлы…