Внутри всё было пусто, просто очень грустно.
И на сердце гнусно после сильной бури.
Эти строки что-ли, назовут искусством?
Если даже так, то искусством боли.
Ветер дул в вагоны, локоном игравши,
Было очень жарко, ибо было лето.
Ехали мы долго. Мимо телебашен
Мимо рек, сверкавших тусклым лунным светом.
Из окна глядела на меня разлука,
Раздавались стуки поезда уныло,
Ты протянешь руку, свою нежную руку,
Бледную, как мрамор, на краю обрыва?