Есть особое очарование у этих мест. А если судьба приведет тебя на погост в ласковый майский день, то почему-то не хочется уходить отсюда в суету будней. И ты не спеша проходишь мимо могил тех, кто взирает на тебя откуда-то с небес кротко и непритязательно. Не хочется никуда спешить и делать какие-то выводы. Здесь бытие замедляется, жизнь замирает. Как притягательно дыхание вечности и покоя. В мае могилки расцветают всеми земными красками. Нет, не земными, потому что они так ярки и обманчивы, так крикливы. Кажется, тот, кто посадил здесь цветы, хотел создать иллюзию рая . Для кого- для невесомых тел или все же для тщеславия живых? Здесь всего понемногу. И кто запретит создавать кусочек приюта для свидания с прежде любимыми людьми?
Но стоп!. Почему мне чудится что-то невообразимо печальное в этом клочке земли? Необычный след от ушедшего в небытие. Вместо обычной могилы- круг, очерченный какими-то камешками. Внутри - огромные ромашки и васильки. Рядом - подобие почтового ящика. Из него ветром вынесло изящный клочок бумаги. Боюсь прикоснуться к чужой тайне. Но любопытство- этот древнейший человеческий порок - пересиливает все запреты.
И вот уже я оглядываюсь, нет ли поблизости автора этого необычного произведения, и жадно вглядываюсь в чужую тайнопись
«Ты, которая хотела скрыться от меня в этой гуще сирени, не поняла: я буду с тобой вечно. Я помню каждую прядь твоих золотых волос, которую ты так любила откидывать назад. О, ты прелестно проделывала это, не понимая, как манишь меня в свои тайные мысли. Я мечтал и не мог проникнуть в них. Может, ты хотела околдовать не меня. А кого-то другого? Или твой замысел был проще: заставить ревновать меня к несуществующему возлюбленному?
Я любил в тебе все - от макушки до пяток. Говорят. В женщине привлекают ее сокровенные запахи. Да, это правда. Но это были не духи «Шанель», которые стояли у тебя на тумбочке. И даже не крем для лица с розовым ароматом. Смешно сказать, но ты посмейся надо мной. Я впервые услышал тебя своим чутьем, когда ты так энергично готовилась солить огурцы. Не помнишь, как твоя мама приказала тебе истребить пару сеток зеленых шалунишек, принесенных ею с огорода. И ты так элегантно орудовала на кухне, что я не мог отвести от тебя глаз. Запахи смешивались произвольно, начиная от крепкого аромата укропа, и заканчивая свирепым хреновым . О, как это было живо и оригинально- женщина, царствующая на кухне в пахнущий августом день. Я уже готов был прийти к тебе зимой и съесть всю банку этих зелененьких корнюшонов с кусочком черного хлеба. Но ты, смеясь. Прогнала меня с кухни и велела заняться мужским делом. Что это означало? Ты что, хотела избавиться еще от одного поклонника?
Нет, это невозможно. Помни меня там, в своей вечности, которая у нас пока не совпадает. Но верь: она будет и моею. Опыты показывают: человек проходить инкарнацию не один раз. А значит, мы еще встретимся с тобою. Весь вопрос, как это предопределить».
Я оторвала взор от послания и хотела отдернуть руку от него, таким жаром повеяло от письма. Это была необычная энергия, которая выделяется от любящего человека. Нет, это нечто невообразимо теплое, но чужое, не предназначенное мне. И я скорее бросила листок, пахнущий мужской и женской плотью одновременно в синий почтовый ящик. Оно легло туда легко, будто кто-то невидимый всосал его в темноту.
Отойдя несколько шагов от необычной могилы, я почувствовала, как мои члены расслабились. А нервы, натянутые, как струна, ослабли. Ну подумаешь, кто-то никак не может отпустить любовь. Сколько историй пришлось услышать на разных погостах- грустных и поучительных, смешных и разочаровывающих людской род.
Вот вам пример. Здесь лежит женщина из местного села. Ее могила убрана яркими цветами. Сыновья не забывают мать, убирают последний ее приют. Рядом – скамеечка, на которой часто сидел озабоченный старичок. Это ее муж. Односельчане рассказали, что он всю жизнь гулял от жены, причем, с ее сестрами, имел детей на стороне. Моя хорошая знакомая тетка Раиса все терпела стоически. Никто из чужих людей не слышал из ее уст слов осуждения. Может. Она святая, думали соседи. А как только супруга умерла, стал мужик убегать из дома на ее могилу. Садился на скамеечку и кричал:
- Райка! Опять приходиться отгонять от тебя женихов. Я же только пообедать домой ходил. А ты - опять не одна. Вот я останусь на ночь, буду тебя сторожить!
Ну что тут скажешь! Любовь, она такая. Приходит и после смерти, никто и ничто ей не запрет и не судья. Жаль только сыновей, которые не бросали отца в таком виде. Приводили его домой, запирали на ключ. Но он опять стремился убежать на погост, как на службу.И вот как-то приехала я на родительский день на кладбище. Побывала на родных могилах, подошла и к старой знакомой тетке Раисе. Вижу: возле нее свежая могила и венок от детей. Значит, соединились эти двое. Может быть, там обретут единение, которого не знали в земной жизни.
А на кладбище бушует сирень, будто стараясь заглушить печаль пришедших навестить родных. Ветки разрослись возле могил, обнимают стоящих рядом зелеными руками, ласкают лица. Или это эффект бродяги-ветра? Как хочется думать, что кусты, имевшие корни под землей, соприкасаясь и мертвыми, оживают и превращаются в цветущие растения. Солнце пригревает погост. Над ним кружатся одинокие птицы неизвестных видов, будто души любимых и незабываемых родных. Они парят, они что-то произносят, а нам непонятны эти потусторонние знаки. Может, Господь бережет живых от знаний, которые не нужны для земного бытия.
Надо уходить в мир, где остались дети и внуки. Нас еще что-то ждет. Вдруг это что-то – неслыханная щедрость судьбы?
Но погост так просто не отпускает домой. Хочется оглянуться и еще раз увидеть молодые лица, выгравированные на памятниках и крестах и уловить прощальный взгляд тех, кому с нами уже нельзя. Ухожу, чтобы снова вернуться, когда отпустят домашние заботы и когда захочется снова заглянуть в вечность хоть одним глазком. И снова после родных могил упрямо ищу ту, с ромашками. Здесь так же чисто и празднично. Но в круге уже - другие цветы. Розы печально выглядывают из круга, желая покинуть его. Но нельзя отложить миссию - охранять прекрасный покой женщины, чьи глаза смотрят с фотографии на конец погоста, ожидая очередного свидания. И вновь возле импровизированного почтового ящика - фиолетовый листочек, пахнущий сразу двоими. В прошлый раз он был розовым. Осторожно оглядываюсь, убеждаюсь: на кладбище - никого. Беру письмо и вздрагиваю: на нем - капелька слезы. Фиолетовый цвет - вдовий. Значит, мужчина примирился с потерей и принял свою судьбу. Оказалось, и так и не так.
« Вот и я. Помнишь, как ты ответила мне: да. Наконец-то да. Я был на вершине счастья. Ни один человек в мире не был таким пронзительно радостным, как твой будущий муж. Даже не нашей свадьбе я не ощущал себя таким объединенным с тобой, как в тот момент. Я услышал твое да и мог бы больше не жить. Это был апофеоз, мое совершенное умиротворение и еще что-то. Я увидел над собой двух летящих голубей и крикнул им: -Нет, я не хочу быть птицей. Я буду твоим дыханием, твоим вторым я.
А ты? Ты наконец-то разрешила все свои сомнения и отдала свое сердце в мои руки. Стоял белый от вишневых лепестков май, май обманщик, май пройдоха. Но и май- рай. Ведь только в это время года мы слепо верим во все, что угодно и надеемся обмануть судьбу. Но- да здравствует медовый май с запахом твоих губ и теплом твоих рук.
А почему ты все время красила волосы в золотистый цвет? Ах, моя волшебница! Ты хотела еще больше солнца, чем могло дать это прекрасное утро, когда мы остались одни. Твои волосы пахли ромашками, а руки- мятой . Но я помнил, какой ты можешь быть однажды на кухне- укропной и огуречной. Это мои любимые запахи, и тут уже никуда не деться от воспоминаний.
Мои опыты продолжаются. Но все не так быстро. Инкарнация- долгий процесс. Оказывается, быстрее всего можно стать деревом, цветком, но не человеком. Мои формулы даются с трудом. Кто-то невидимый стоит на пути. Почему, ну почему я не могу открыть этот секрет. А потому, что не хочу делиться знаниями с Николаем. У него своя лаборатория, он может многое. Я хочу быть первым, кто увидит наши плоды. Я посадил на могиле куст сирени. Расти, родная, расти. Помогай мне идти навстречу с тобой. Я этого жажду. А вот смотри: на кладбище растет не все. Я пробовал. Удивительно, как на других цветут розы и сирень. А почему-то не приживаются ландыши. А ты видела когда-нибудь на могиле цветущий хрен? Вот нет. А как он благоухает на огородах нынешней весной. Белый, душистый, такой беззаботный хрен. Жди».
Судьба распорядилась так, что я уехала далеко от родных могил. Несколько лет не могла выбраться в село, где похоронены самые близкие люди. Просила знакомых ухаживать за последним местом упокоения и молилась за их души.
И вот я опять здесь - через несколько лет разлуки. Кладбище в мае также утопало в цветущей сирени. Могил на нем прибавилось. Люди так устроены. Что быстро устают решать земные проблемы. И тогда они уходят. Глупые, надеются отдохнуть там, в безвестной вечности. А может быть, они и находят покой.
Не могу скрыть любопытство и ищу знакомую могилу солнечной женщины. Это оказалось нелегким делом. Сиреневый куст разросся, поглотив очерченный круг. А где же почтовый ящик, место свиданий влюбленных?
Его нет и следа. Что-то удивляет мой взор такое, никак не могу понять. Да вот же- огромные лопухи хрена, широко раскинувшие листья возле куста с сиренью. Они словно обнимают его, лаская грубыми толстыми листьями. Из середины куста тянутся тоненькие былинки с белыми цветами на концах. Они так похожи на ландыши. Или это они и есть? Нет, хрен не спутаешь ни с чем. Это его ядреный куст. Но почему же от растения так пахнет нежным ароматом весны? Он смешивается с сиреневым и кажется уместным именно в мае? Пронзительная история любви завершена. Еще одна, еще печальнее, еще ярче.