Моя любовь, забытая открытка,
на антресоли ,где пылится память...
Оборвана, суровой правды нитка,
игла ее, уже давно, не ранит.
И лишь пятно, на выцветшей косынке,
моих, уложенных на дно, воспоминаний,
мелькнет, в туманной вешней дымке,
в шкатулке грез,за гранью ожиданий...
Над пропастью, где пыль сухой полыни,
бывает, ветры, тихо завывают...
Пылится в антресоли и доныне,
шлейф горечи, где тайны доживают.